Marrón
Martín Salas
OFRENDAR
huesos y sangre
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AUN PUEDO VER UN CABALLO
muy cerca de mi casa
Verlo en esta noche
Así desearía la presencia de Dios,
mientras escribo.
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HABIA DESEADO UN CUARTO
para estar desnudo
Ignoraba que la muerte
fuera algo tan real
Quizás en el cuarto
podía encontrar una estrella
y ya solo, cortarla
y ponerla en mis ojos.
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DESPUES
nos quedamos vacíos
Escurrido está el deseo
bajando las alcantarillas
Pero el poema
debe hablar de nuestra soledad,
del sol y las paredes
en este mediodía,
de las nalgas y caricias
que imaginamos,
antes de quedarnos vacíos,
y con toda la angustia del mundo,
en nuestras manos.
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PARA QUE LA CALLE
si aquí puedo ver el cielorraso
Dios por fin ha sido benévolo con mi soledad
Quien sería capaz de pagar dos pesos
para llegar aquí
y comprobar que aún existo
Feliz de estar bajo del mundo
Donde todavía se dejan ver
árboles en el horizonte
Quién puede envidiar mi suerte:
perdonado por Dios
y premiado por la locura.
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EL MAR Y EL AMOR
un día partirán
Y no podremos escoger
entre un tango y una cumbia
Tan sólo la penumbra
recobrará estas palabras
y la estación del omnibús
será más tarde
Pero aún guardaré
mi primer jonrón,
ese que tanto festejé con Francis
a los doce años
¿serán la soledad y el silencio,
el camino equivocado?
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NOCTURNO
Satisfecho de drogas
disfrutando como dos grupos
se matan en mitad de la calle
Entre versos de Heráclito
y fotos de hermanos mayores,
acepto mi herencia y reconozco
la hermosa tradición de la nada.
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SOY UN OBRERO SOBRE EL TECHO DE MI CASA
Es decir, juego a serlo
Aquí descanso de mi mujer y de mis hijos
Que todos busquen y me den por perdido
Aquí esperaré a las brujas y a los muertos
que vienen en nuestra ayuda
Aquí estaré inmóvil
Nadie descubrirá mis ojos
abiertos frente a la nada.
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LA SOLEDAD
ha sabido refugiarse entre paredes
para poder descifrar
el camino de las hormigas
el color del cielorraso
o el área exacta de un ladrillo
Resurrección y vida eterna,
nos ofrecen
Resurrección y vida eterna,
son bromas muy pesadas.
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DENTRO DEL CUERPO
para ordenar pequeñas piedras y atardeceres
Pero de nada vale callar
y aparentar dureza
Todos chupamos sexo,
y hemos salido a la calle con medidas sucias
y la preocupación de tener
un poco de jabón en las orejas
Dentro del cuerpo
para ordenar pequeñas piedras y atardeceres.
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HE BUSCADO ENTRE LA GENTE
el poema que descansa en los parques
Estos silencios
hacen posible la ciudad
Alguien responderá por aquellos
que han encontrado
en las hojas secas
Y la brisa,
Una mejor distracción.
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LA CIUDAD
algún día tendrá que escuchar
Se hace necesario una mejor sombra
una brisa más ágil
No es posible desatender el único espacio
donde la muerte es más lenta
y la desgracia ha adquirido
su mejor rostro
Somos los parques
el verdadero mapamundi
de los desesperados
Aquí se construyen los suicidas
Somos los parques
huéspedes silenciosos
del amor y de la muerte.
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LA PALABRA CONTEMPLA EL RESPLANDOR
DE LA CALLE
busca su refugio quieto
Insisto en ser el pez
el mediodía que me tumba
agarrado en la palabra
Son estas las profundidades de la luz
La mesa y el papel
reclaman un discurso y una verdad
acorde con la claridad de los hombres
que descansan en el parque;
los vagos y desempleados
que al igual que yo
no comprenderán el poema.
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EN CUALQUIER PARTE
el tiempo es el infinito
en el espíritu de la brisa
La quietud purifica
Quién perdona a Dios
a esos que se asoman para recibir
un poco de comida en esta navidad
La imagen está al servicio del verbo
se aproxima hasta tu mesa
rodea tus días
y te asalta
Qué metáforas le podemos brindar
a esta juventud, a esta vida
en estos barrios con nombres
de árboles y pájaros.
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EN LA MESA YA NO ESTAN
la caja de lápices de colores,
el cuaderno de cien hojas
y el lápiz Mongol del primer día de clases
Debajo de la mesa, el aire contempla nubes
y unicornios que duermen
Dentro, en la madera,
la memoria se ha congelado
La mesa seguirá despejada
y tú, frente a ella.
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KELLY
Es la lluvia
pero también es el tiempo
para decir que la muerte
es el único puerto posible
Detrás del invierno
la hierba trae tu memoria
Nos fatiga acomodar el espejo
y cubrir la humedad
que llevamos por dentro
Algún día aprenderemos a callar
y el asma hará el oficio
que tanto le hemos encomendando
a la palabra.
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UN DIA PARTIREMOS
y nadie sabrá
que hemos coleccionado colillas
en las madrugadas de esta ciudad
A quién le podrá interesar una hoja
Donde alguien pintó un zamuro
Picoteando el corazón de Raúl
Me he preguntado por aquellos
que sentenciaron ebrios
a través de una parábola
o un insulto
—Los locos de aquellos tiempos—
Ya partiremos de este cuarto,
de esta casa
Otros hombres, otras mujeres
habitarán en la penumbra
y quizás se escuche nuevamente
la voz de Jim, el lagarto
o algo triste de Lecuona
Se juntarán la memoria y el humo
en un nuevo cuarto
para nombrar la muerte..
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HOME
La brisa corrige ese error de dios
En sándalo ha logrado su efecto.
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MARRÓN
ROCK
Las llamas alumbran el final.
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REPTIL
Me ha dicho que tu música
no le gusta Jim, que le hiede
Ella no sabe Jim, lo que es morirse
y que alguien le cante sin llorar:
THE END
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DEBAJO DE AQUEL ARBOL
conocimos el rock,
dios se excusaba ante los vecinos
por nuestra atormentada oración
Quién puede abrir su cerebro
y recordar:
Tarcisio enterrando una muñeca
Nosotros
Vértigo de una misma canción
El árbol ha crecido
Será de Héctor o quizás de dios
ese cuerpo,
qué ahora se balancea en el limonero.
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SE TRATABA DE ESCUCHAR
LA RADIO Y ESCRIBIR
A veces eran melodías de los setenta
y mi máquina andaba mejor
Otras eran baladas
y mis dedos se detenían
a la espera de algo mejor
Intentaba reunir muchas cosas
El olvido venía con mucha arena
Debajo de la arena estaba solo,
Pero protegido
La palabra atraviesa la noche
confecciono ojeras para la belleza
y oraciones para mi reino
¿lectura o escritura?
nadie gana cuando se enfrentan
el sueño y la palabra
Suena Another one bites the dust
Y vuelvo a tener confianza en mi radio
Mercury vestido de mujer
Mercury es Quien
Mercury es la mejor historia
de un camino lejano
y de un cuarto igual de lejano
donde caen las palabras
El insomnio muestra su poderío
Al quitarnos el rock
Y la oscuridad de la madrugada
No es Mercury
no son las mejores soledades
las que me obligan a decir:
Señor
Dónde está el Ohm,
el sueño perdido de la muerte
Señor,
Tu que me has mirado
Durante toda la noche, a ti,
Te ofrendo la mañana.
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TRÍPTICO DE DIOS
I
Ahora se que has hecho todo, incluidas estas palabras
y la brisa de la calle
y me has enviado para que de vueltas en esta cama
Hizo dios este abismo por donde cae la ciudad
y nos da un padre y una madre
para que sufran por nuestro fracaso
y después los sepulta, para que recordemos el polvo, la nada
y los demás se enteren de este sufrimiento vía Internet
(uno que se crió con un televisor blanco y negro,
de un solo canal y veíamos como en viaje a las estrellas
mister Spock desaparecía y los niños se preguntaban que
había sido de su corazón y de sus zapatos)
**
II
Si te adoramos igual de desgraciados
Y cuando proponemos convertir
el cuerpo de Cristo en una galleta,
alguien nos asusta con la pata podrida
con que Darío Lemos, pisó la hostia
Acaso tú no danzabas en la oscuridad
Y le diste un alma triste a Kurt Cobain
y creaste el dolor con que Janis Joplin
aullaba en las madrugadas diciéndonos:
Mercedes Benz”
Pusiste tú quien permitió que se hicieran las pepas
Que alucinaban a Jim y a ese otro Jimi
III
Devuélveme el susto diario de ser hijo y de ser padre
Suspende cualquier posibilidad de habitar el zafir
De tener una ideología que no sea la del fracaso
Derrumba tus iglesias,
que alguien ha empezado una oración.
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CADA COSA TIENE SU ESPÍRITU
Pero hay alguien que se burla de mis palabras
y me dice que un ateo como yo
no puede decir esas cosas
Y al ver que no contesto, arremete:
“rockero endemoniado”
Pero acaso el hecho de no compartir su fe
lo autoriza para que me ofenda
Y qué decir de sus tragos y la marihuana
el día de la virgen
“Católicos vagabundos”
-digo para mis adentros-
Y los aleluyas,
todo el día amenazándome con el infierno
Y se callan cuando les recuerdo que el pastor
se alzó con el diezmo
A todos ellos tan sólo se decirles,
que cada cosa tiene su espíritu;
igual los árboles, las piedras,
incluso el motor de la calle
y la nevera.
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LA LUNA LLENA
coincidía con el pago del arriendo
El se distraía en la ficción;
Gregory Corso
no podía ser un libro pasta azul
ofrecido por veinte mil pesos en una librería
Pero ahora tenía a los Stone en la radio
También tenía una mujer
que lo hacía esconderse en el baño
Ahí leía y olvidaba el pago del arriendo
y podría ver, aunque incómodo,
La luna llena.
**
UN VESTIDO ROJO PARA EL PASTOR
que vamos a huir
por terreno destapado
La jauría persiguiéndonos
por los mangles
(pero ya lo habré besado)
El pastor regresa
a sus domingos
controlando su cuerpo y su mente
Muy pronto otro escándalo:
La hermana, nuestra vecina,
Alza el culo y coquetea;
cantares de alabanza,
ayunos y vigilias
para que olvide sus aventuras
Ellos insisten en el sermón
ellos guardan la esperanza
de mi camino correcto.
**
SÁNDALO
Si la regadera lograra limpiar estas cosas
que nos han dejado el tiempo
El corazón se levanta y vuelve a rodar
por la avenida
y habrá alguien que lo espere fuerte,
como una pelota
y toca buscar al viejo zapatero
para que le remiende sus lados
y así poder seguir buscando
algo bueno en la radio
y olvidemos que dios tiene un falo
y nos castiga.
Sólo nos queda un viernes
entre el humo de la marihuana
y un puto recuerdo
que nos jodió,
y nos vuelve a joder.
**
AUTORRETRATO
El habitante no puede subir las escaleras de la infancia
Ese que un día vi llegar como esos duros gallitos de playa,
Ahora es lento y reconoce la implacable soberanía del tiempo
Qué metáforas le dará el espejo al otrora rey de la palabra
Quisiera verlo desnudo
diciéndole a su mujer que le acariciara el sexo
Ahora que me ve correr y trepar
qué envidias bajaran por el estómago,
de ese chócoro viejo.
**
Las cosas mueren, cuando la última persona
que tiene recuerdo de ellas, muere.
Jorge L.B.
Ustedes pasan y yo me escondo,
pero después los busco sobre la muralla
Alguien escribe: “ese fastidio me está matando”
pero ustedes están muy ocupados,
para pensar en la muerte.
La dulce locura de ahogarnos
Un graffiti que habla de la soledad y del amor.
Vomitar por primera vez
Besarte en un aniversario de Lennon
Poner en un rincón de la plaza de la Merced,
nuestros corazones,
para que los gatos de botellita
tuvieran algo que comer
Quién nos decía que era mejor no tener ovarios
Quién será el último en defender esa aventura,
las continuas derrotas,
que siempre nos llevaban a la orilla del mar,
a esa Navidad de los viernes
Acaso no puedes decir,
que fuimos primeros
y cuan sencillos era fumar marihuana
y besar los labios de otro hombre.
**
CENTRO LITERARIO
Hay un sitio,
donde recomiendan lecturas
y se conversa con altas pretensiones
Porque me nace del culo,
sería mi verso
Porque me nace del culo,
repetiría en toda la sesión.
**
EL CIRCO PARTE
y nos deja,
entre papeles,
vasos sucios,
orines
y excrementos,
la poesía.
© Martín Salas
LA CASA DE ASTERIÓN
ISSN: 0124 - 9282
Revista Trimestral de Estudios Literarios
Volumen IX – Número 35
Octubre-Noviembre-Diciembre de 2008
SUPLEMENTO LITERARIO CARIBANÍA
ISSN: 0124 - 9290
PROGRAMA DE HUMANIDADES Y LENGUA CASTELLANA
FACULTAD DE CIENCIAS HUMANAS - FACULTAD DE EDUCACIÓN
UNIVERSIDAD DEL ATLÁNTICO
Barranquilla - Colombia
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